tag:blogger.com,1999:blog-33508795626734271562024-02-19T10:51:56.826+01:00[ Mi pequeña vida ]coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-3610017674122786042012-04-29T21:10:00.003+02:002012-04-30T00:13:55.719+02:00teesperoenmicasa.Es un día tan perfecto para escribir que no puede dejarse escapar. Al gris súmale lluvia, soltería auto-destructiva a lo Bridget (pero feliz), júntale un poco de música de guitarra y voz, de películas de melodrama <i>et voilà</i>, una caja vacía que recuperar. Poco a poco.<br />
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Siempre quise escribir la historia más triste del Universo, plagada de amores rotos, de la muerte de todos sus protagonistas, de la supervivencia del ser más vil y despreciable capaz de suscitar el odio más negro y profundo que puede encontrarse sólo debajo de las uñas, entre la roña que se pudre durante años en los borrachos que duermen en la calle rebuscando entre lo más sucio y asqueroso de cada casa, pero carezco de todo lo que se necesita para poder escribir algo que merezca la aprobación de uno mismo. Quizá sea esa la razón por la que siempre termino escribiendo sobre mí, sobre mis deseos como hombre, de mis anhelos de romanticismo suicida.<br />
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Cada día que pasa recuerdo todos los momentos que han pasado por mis días, todos los cafés, todas las calles, todos los cigarros, drogas, patatas fritas, coca-colas lights y kilos de grasa que han venido y ahora ya se han ido, dejándome como muchos otros aquí, a la intemperie de esta vida que no sé vivir solo.<br />
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Estoy tan perdido tratando de encontrarme que no sé qué colores son los que pinta esta ciudad nueva que paseo cada día, este metro y esta gente que me vive y me mueve. No es que necesite de tu ayuda, Prometeo, no necesito tu fuego para iluminar la oscuridad porque no existe tal oscuridad. Está todo muy blanco, muy iluminado, sin paredes ni techo, cegando mis manos, mis brazos, adormeciendo cada palabra que se refleja contra el suelo como notas en un pentagrama que danza como una guitarra que baila las cuerdas al son de esa luz tan intensa.<br />
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Es como ese nudo cuando llegas solo en el avión, que crece con cada sacudida del aterrizaje, esa presión en la boca del estómago que te vacía y te pesa como si hubieras almorzado diez manzanas, que se convierte en piedra cuando recoges tu maleta y se volatiliza cuando entre todos encuentras su cara que te ayuda con el peso. Es esa sensación, pero añádele una cadena a tus pies que no te deja más que flotar, sin llegar a descubrir nunca ese techo.<br />
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Y es que mi vida ha sido tan tortuosa, tan tormentosa, tan aguda que esta normalidad me revuelve las tripas y me marea a modo de mal colocón, aprisionando mis hombros y mi pecho en un corsé que a duras penas me deja inhalar todo el aire que permiten mis costillas y que se esconde en cada músculo de mi tronco impidiendo que lo exhale, formando burbujas en mis arterias, volviéndose cristal, MDMA, cisnes, papeles, asfalto.<br />
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Hace mucho que no comparten su peso conmigo, que no me esperan en las estaciones ni me llevan al cine ni me invitan a cenar ni se fuman un cigarro conmigo ni me dicen buenos días buenas tardes buenas noches te quiero te llevas todo el edredón córrete en mi boca te espero en mi casa.<br />
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teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.teesperoenmicasa.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-39961092934836392012011-03-20T20:02:00.003+01:002011-03-20T20:37:05.753+01:00Perderse en la cama y dormir en lo profundo del mar.Hoy soñé contigo. Bueno, no soñé, viví contigo. Anoche tú y yo, guarecidos de la lluvia bajo un arco de piedra, nos besamos como cuando los días eran más largos, más bellos, más tiernos, más anormales, menos dolorosos. Anoche soñé contigo, pero por primera vez, soñé ordenado, sin saltos en el tiempo, sin gente desconocida, o conocida pero en otros cuerpos y otras mentes, ayer la gente era tan real como la recordábamos, pero sin tanta mala leche, sin tanto rencor, indicándonos la hora y el momento de encontrarnos. Ayer eramos tú y yo, pero también lo eran el resto; y las horas corrían con sus sesenta minutos y mis labios aún seguían húmedos cuando me he despertado, sobresaltado, totalmente perdido, buscándote, porque sabía que estabas ahí.<br /><br />Lo malo no ha sido despertar y descubrir que no estabas, no, lo malo ha sido descubrir que nunca fuiste un sueño, que existes, que no te tengo. Probablemente esto no sea lo más bonito que escriba, después de mucho tiempo sin hacerlo, pero seguramente si sea lo que más duele escribir. Hoy tu ausencia, el espacio que no ocupas, me ha jodido todo el día, todo el sol, me ha jodido la comida y el vino, me ha jodido la siesta y hará lo mismo con la noche, porque sé que no te tendré nunca.<br /><br />No eres tú, es la idea de ti lo que me preocupa. No es que esté obsesionado contigo, no es que esté enamorado de ti, no es que me seas imprescindible e indispensable. Nada de eso. Es que necesito escuchar tu pecho y enredarme en tu pelo, necesito oler tu sexo y devorarlo, necesito acurrucarme en tu axila y mirar las estrellas, fumar dormir, volar. Quiero contarte.<br /><br />No sé qué pasa, no sé si será este lugar o la ansiedad por escapar, no sé si fue la brevedad de nuestros encuentros o encontrarte dormido en mi cabeza, la desesperanza del amor o la inexistencia del mismo. Desconozco si fue la edad o si me perdí hace horas en elucubraciones. Quizás sea el tiempo, los años que han pasado desde aquella última vez. Sólo sé que hoy la Luna está cincuenta mil kilómetros más cerca de la Tierra y creo que esta noche quiere arrastrarme y elevarme de este suelo, de esta cama que nunca habito.<br /><br />Quizás sean anémonas de humo.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-90367633562928528812011-02-08T15:49:00.002+01:002011-02-08T16:39:24.281+01:00Amanecer, aunque sea noche, deborando tempestades. Encontrarte algún día contando los cristales de mi pecho, llenando mis pequeños pulmones de tu rabia desmedida, de tu calma muerta, de los colores de mi tierra, de la tierra de mis manos que se enganchan de tu pelo del color de la amapola. Mi boca, que retuerce y estremece tus senos de mujer madura, tus arrugas de mujer amada, tus ojos nublados por el tiempo y la pena. Mi boca que debora tu carne muerta y la consagra en el altar con el vino del Hijo. Mi hijo. Mientras la lluvia de mil limones cae sobre mis ojos y mis heridas. Cinco trombones, dos cornetas y la trompeta del arcángel esperan en la puerta a que te vistas y te termines la sopa. Los centauros vienen con chaquetas moradas y pantalones blancos, los lestrigones vienen desnudos, esperando encontrar consuelo en los brazos de mujeres sin alma. Yo debo cargar, de repente, con el peso de mis años vividos y de los que no deberían haber llegado todavía, con el peso de esta luz y de este orbe que es mi sol que llevo a hombros. Arrastrando el amor que muerde mi boca, mi sangre que quema mis manos. Mi dolor que se evapora. Ahora es mi sombra la que vuela, mi pelo el que se enreda.<br /><br /><br /><br /><iframe title="YouTube video player" width="640" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/kQ4qXMzpH-Y" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-59353166394894377652010-04-28T03:30:00.002+02:002010-04-28T03:53:14.454+02:00Confesiones.Me ahoga la ropa que he robado de las arcas patriarcales. Y esta casa que no es mía ni de nadie se encoge conmigo dentro de los cajones, con un gran candado confiscando el menor de mis pecados. No es que no quiera ser pecador; es que el pecado me ha devorado como un histérico devora sus secretos.<br /><br />Una tarde me hablaba el Otoño, que ya estaba cansado de marrones y alopecia y le propuse que nos fugásemos de esta ciudad que nos mata. Al final el avión me dejó solo en una ciudad que no entendía ni quería comprender(me), con un fajo de billetes con los que limpiarme los mocos y la vergüenza, las ganas de no volver, las ganas de no volver a estar. Al final me pudieron las fuerzas. La ciudad me devoró los sesos y me dejó ciego, para no volver a ver el camino hacia ella.<br /><br />Yo, con mis años, con la nada que llevo guardada en los bolsillos, con las conciencias aupadas a la espalda, con los sacrificios de una vida que nunca gana, observo mis músculos, mis articulaciones, el amarillo de mis dedos. Y solo veo un color muy oscuro, casi negro, que cubre mis párpados, mis tinieblas y se engancha de mis legañas, resbalando por mi sucia boca hasta llegar a las llamas del averno. Allí prende como una cerilla, como el alma de los desesperados.<br /><br /><br />Confieso que ya nada me asusta.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-42256404876087284632010-04-20T04:35:00.002+02:002010-04-20T05:06:24.253+02:00El zurullo que me devoró.Alegría. Alboroto. Y otro perrito piloto. Pero a mí que me devoren las moscas, que no las aparte tu lengua rabiosa, que ya no puedo. Mi sueño es dormir y derramar ríos de carmín y ácido por mis muñecas. O que sea algodón de azúcar, que arañe mis años, mis uñas, mis ñus. Pero que sea pronto.<div><br /></div><div>Me </div><div>vuelvo</div><div>loco</div><div>en</div><div>mis</div><div>paredes.</div><div><br /></div><div>Pero mi casa está bajo esta tierra seca, agrietada, dura como la losa de mármol que cubre tu boca y no me deja salir al pasillo, a fumarme mis tres días de resurrección.</div><div><br /></div><div>Hoy es poco, mañana será púrpura y rojo, amigo de lo ajeno. Más ajeno que amigo. Más tierra en los ojos que camino de violetas.</div><div><br /></div><div>Así que se pudran sus entrañas y después ya hablaremos de negocios, camarada.</div><div><br /></div><div><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZW2w15rVhU8&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZW2w15rVhU8&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /></div><div><br /></div><div>Y así es como deben terminar los cuentos. O tú o yo.</div>coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-16942957794531869802009-10-07T17:08:00.002+02:002009-10-07T17:17:27.483+02:00Olvídame.Mañana parto, mañana muero, mañana lloro, mañana añoro el día de hoy, mañana caen estrellas contra el suelo que atraviesan mi cabeza, mañana, probablemente, desaparezca mi cara de este suelo de arena roja y forme castillos de cristal en una ola de espuma rancia, amarga como los campos de cebada que nublan mi seso y arañanan mi cuerpo desnudo, mi cuerpo que antes era carne y ahora sólo es humo negro, marchito.<br /><br />Y me persigues por la calle en la que arrastro mis alegrías y mis triunfos, mordiéndome y arrancándome el deseo de debajo de las uñas, adheridas a las losas del suelo, porque ya no quiero ir más al sitio de tus reinos. Acabados los duelos, perdidos los deseos, moriremos sobre esa línea estrecha que separa tu ira de mi odio, tu casa de mi cielo.<br /><br />Nunca más digas que la noche nuca tuvo tantas estrellas como hoy. Nunca cuentes los vientos que nos azotaron ni las piedras que llovieron sobre nuestra casa, porque sólo yo puedo creer(te) lo que nace de tu cabeza.<br /><br />Olvidemos la sangre de la naranja resbalando por tus brazos y lo jugoso del tomate al reventar contra mis dientes de marfil y perla. Olvida la noche en que me prometiste los besos que pisaba, la noche en la que salí corriendo y cogí el primer vuelo que me llevaba lejos de ti y de todo.<br /><br />Olvídame.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-11491318590551352932009-09-07T05:18:00.002+02:002009-09-07T05:22:13.480+02:00[ Shhh ]Scott Matthew - Language.<br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=1d49RHL2B8M">http://www.youtube.com/watch?v=1d49RHL2B8M</a><br /><br />El cielo estaba encapotado, de un gris que arrastraba las calles y devoraba casas, llorando pequeñas gotas de lluvia sobre sus hombros.<br /><br />El cielo estaba medio roto aquella mañana cuando salió a desgarrar las venas de aquella ciduad infinitamente sola, necia. Los pasos caían desde lejos sobre los pequeños regueros de agua que se iban formando entre los adoquines, formando charcos, estancándose en el olvido de los bordillos de las aceras mientras arrastraba a su paso colillas y papeles en su particular y pequeña Odisea. Las calles, anegadas de paraguas y veneno, rezumaba olor a podredumbre y ciénaga, al empalagoso y mareante olor de magnolias. Y a pan.<br /><br />Agarrado el brazo a sus libros, a su música y sus recuerdos mientras la calle se rompe con el grito ahogado de una sirena. La gente ya no se pregunta qué pasa al olor de las ambulancias. Pero su memoria late entre el pecho y su alma recordando que ningún ruido perturba el sueño de los caídos en el desierto y que anoche su cuerpo yacía pendido sobre los límites del Averno. Sólo tres míseras granadas le mantienen a este lado del límite entre lo sucio y lo prohibido, desollando las aves que ardían contra sus muslos. Las alondras tras las persianas.<br /><br />En algún punto, en mitad de esta nada que es su camino, un sólo disparo lleno de rabia atravesará su rosado paladar mientras la calle se esparce de carmín.<br /><br />Origami en sus alas.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-73210366313643281292009-08-19T16:30:00.002+02:002009-08-19T17:05:14.582+02:00Noli Me Tangere.He buscado tu ventana en mi casa y no está. He mirado por mi balcón esperando ver tu calle. Y no está. Sólo tengo una carta sin remitente, cerrada, en la mesa de mi habitación pero sé que está vacía. Mis maletas en la puerta, en la acera, esperando que se roben las camisas y los sueños, esperando que aparezcas cruzando la esquina para poder lanzarte una maceta de helechos que compraste para los dos. Tu saliva en mi boca y mis labios en tu sexo.<br /><br />Tumbado en el balconcillo que da a la calle grande, mientras el olor a basura sube por las paredes rezumando ponzoña, huele desde lejos el sudor que trae pegado al cuerpo, la boca sin lavar, las manos sucias y usadas en otro cuerpo que no es el suyo y con las rodillas peladas. En su cara lloverán monedas y nubes negras de terciopelo y de su boca llena de espuma nacerán diecisiete salamandras coloradas, uncidas con el cuerpo del Hijo.<br /><br />Mientes y callas al salir del agujero, desorbitando adoquines y arrancando flores de mi pelo, orinándote en las úlceras de tu alma.<br /><br />Y vence, gana, se proclama; haciendo funambulismo en tus pestañas de acero.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-25579887240556632802009-08-06T18:29:00.002+02:002009-08-06T18:33:18.086+02:00Duda.All Time Love.<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=NmqqjcIObXM">http://www.youtube.com/watch?v=NmqqjcIObXM</a><br /><br /><br />Bajo un tragaluz de cristales rotos pasea encendida la Duda.<br />Y desapareció, de repente, una tarde en el viento ahogado de tu casa.<br /><br />Tú no pudiste más que escuchar el sordo lamento de la gramola y la noche.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-3349028564309441812009-07-10T13:01:00.002+02:002009-07-10T13:15:10.480+02:00La Fatalidad del no saber. - Te.La cerveza llena de espuma que ahoga el sueño, impide la tarde y atrapa mosquitos de lana y miel; conjura el tedio y la osadía. Una máscara de madera y miedo se la bebe y revienta sus vísceras, derrotando en esta batalla al calor sofocante de tus piernas, a los millones de partículas que bullen en tu sexo húmedo incansable; insaciable; oscuro. Tus manos rompen en un baile de dedos ligeros, rápidos y frágiles, dominando el ser que se te escabulle por los pelos rizados, azabaches y densos, enmarañados en tus ganas.<br /><br />Ahora se avecina lo peor, Todo Lo Malo. Tus muslos se aprietan contra el sofá de cuero rojo, tu boca y tu lengua juegan otra partida distinta a la de tus manos, besando en soledad la nada y el tiempo. Y tus dientes se retuercen sangrando tus encías y la almohada, que ahoga tu dolor enérgico e intenso, complejo de explicar, pero lento, muy muy lento, retrasando esta agonía de sal y fuego.<br /><br />Y te desvaneces en el momento que explotas. Y un grito desgarrador te despierta de tu inconsciencia fatua.<br /><br />Taciturna, vehemente, despesperada, no consigues encontrarte en los pedazos de tu cuerpo que han caído bajo el sofá.<br /><br />Tres. Dos. Uno.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-78721586459180301542009-07-02T13:26:00.001+02:002009-07-02T13:26:45.098+02:00X Y Z.Este mar imantado que para mí siempre resta.<br />Golondrinas negras lloviendo en tu calle.<br />Luna de cemento y hormigón.<br />Espumarajos que él expulsa por su boca loca de miedo<br />y asume la caída de la soga por su neutral existencia.<br /><br />Un corral lleno de ovejas negras<br />y cabritos del revés. Una monja violada por un puerco.<br /><br />La espera de una guitarra sin cuerdas y una flauta sin viento.<br />Agita tu bandera blanca...coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-58766918310286720262009-07-02T13:12:00.002+02:002009-07-02T13:26:03.756+02:00XYZ.Este mar imantado que para mí siempre resta.<br />Golondrinas negras lloviendo en tu calle.<br />Luna de cemento y hormigón.<br />Espumarajos que él expulsa por su boca loca de miedo<br />y asume la caída de la soga por su neutral existencia.<br /><br />Un corral lleno de ovejas negras<br />y cabritos del revés. Una monja violada por un puerco.<br /><br />La espera de una guitarra sin cuerdas y una flauta sin viento.<br />Agita tu bandera blanca...coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-57909495913047305962009-06-17T20:00:00.002+02:002009-06-17T20:09:03.601+02:00De siete días en un bolsillo.El batallón de hormigas que se cuela por mi boca sedienta, pidiendo guerra y devorando mis papilas gustativas, ahora vacías porque te has bebido todas mis ganas, dejándome este mal sabor de boca que encuentro apoyado en mi almohada este amanecer que nunca termina de romper.<br /><br />Me levantas la sábana llena de cuerpos húmedos que se ahogan en este sopor de las tres de la tarde y me lanzas contra la alfombra, derritiendo todo el néctar de mi cuerpo. Entonces me miras desde lo alto de tu balcón negándome tu trenza oscura y rota.<br /><br />Ya nunca será mañana en tus ojos cerrados.<br /><br />Y a pesar de todo te espero en este cuarto de baño cubierto de orquídeas malvas que te buscan bajo el agua y entre mis heridas, lamidas una y mil veces con mi lengua de perro viejo y seco.<br /><br />Ven y grítame al oído, ponte frente a mi y pégame todos esos golpes que nunca me diste. Ven para desaparece para siempre, mala sombra.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-82167726391027686922009-06-11T03:58:00.002+02:002009-06-11T04:16:24.564+02:00Con tres puntos suspensivos.Las voces que te persiguen después de ser gritadas a la luna. La luna que te persigue injuriosa en cada esquina. Las esquinas presididas por Berenices, Rapunzels y Cenicientas desamparadas, por mujeres desalmadas de la noche. La noche que sin quererlo se acaba y se hace más pequeña, huyendo del sol y protegiendo a las estrellas, partiendo hacia otros universos.<br /><br />Un espejo presidido de rosas rojas, manchadas de carmín, cayendo desde lo alto de los armarios que, cubiertos de polvo, nos descubren los secretos de la mañana.<br /><br />Poco a poco te desperezas de las rejas que te impone la noche y el cansancio. Hoy ya no puedes hacer más. Mientras tanto te alimentas de recuerdos y de velas calientes, absorbiendo sin querer tu gravedad.<br /><br />Te espero a los pies de la manta de hierba que cubre mi cuerpo, ahogado por la intensidad de este calvario que tú llamas vida.<br /><br />A miles de lunas de aquellos otoños cubiertos de hojas y cumpleaños aparecerás vestido de rojo y cristal, impávido ante mi tierna estampa de cría de jabato moribundo.<br /><br />Con dos libros en la mano y un billete de tren para ayer.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-26571702873281725902009-06-08T13:42:00.002+02:002009-06-08T14:03:51.529+02:00La noche menguante.Con el despertar de los relojes amanecen los ceniceros llenos de colillas, frías, secas y usadas, impregnando con su olor y sus recuerdos la habitación y mi ropa. Se balancea la hamaca al ritmo del viento y la luz, una hamaca blanca que refulge en el balcón lleno de geranios, mirando a la calle, vacía, llena de luz, mirando a las ventanas, esperando que alguien la use para beberse la tarde.<br /><br />Mientras tanto tú desapareces y apareces a lo lejos. Dices que vas a llegar a la hora de comer y yo te preparo gazpacho y fruta recién comprada, recién cortada de su rama madre. Llegas tarde, siempre lo haces, igual que te vas sin despedirte, sin hacer aspavientos y yo te espero aunque sé que no me despedirás con un beso...Pero me gusta tu forma de irte, aunque nunca sepa si volverás.<br /><br />Y nos fumamos la tarde esperando la noche fresca que nos arranque este calor aplastante, soporífero que nos tumba en el suelo leyendo libros robados.<br /><br />La noche menguante nos acecha y nos revela el secreto de la guitarra del vecino con su rasgueo asesino que nos posee con este frenesí y esta excitación color oscuro. Y en plena explosión de nuestros orgasmos perder el conocimiento y sentir el éxtasis de las drogas.<br /><br />Por favor, llévame a ver salir el sol desde todos los portales de la luna.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-77017289478328670782009-05-07T19:05:00.003+02:002009-05-07T19:21:37.317+02:00El Bosque.A pesar de que siempre tienes la sensación de escribir lo mismo, de usar las mismas palabras, las mismas formas, a pesar de todo eso, hoy sientes diferente. Hoy, la Ciudad que dormita en tus brazos, mecida bajo el lento ronroneo de los árboles que nunca duermen, crea un espectáculo de luces y sonidos que parece casi mágico, con sus licántropos dormidos en cartones, desahuciados de sus cuevas y acompañados únciamente por sus cartones de vino; los duendes rojos, salvajes y borrachos, de cabeza rapada; los magos con sus pipas y hierbas mágicas; los caballeros. Y el Monstruo que habita en ese árbol, en ese armario, en ese cuerpo, ese cuerpo que se transforma y se come un par de ancianas grises, de moños oscuros, zapatillas de paño y corazas metálicas, defensoras de la paz y el orden de la ciudadela. Pero en el fondo de El Bosque, en lo más profundo y oscuro, ahí se encuentra el Caballero Solitario, siervo y cuidador de los Ojos del bosque y de los pequeños sentimientos, esos seres repudiados por la sociedad a la más completa soledad, castigados a no ver más que la noche, a no oir más que el silencio y el llanto quejumbroso de los muertos. Pero el Caballero tiene un arma, la más poderosa de todas. Es una bolsa que guarda en su interior, donde no hay nada, vacía, yerma. Y ahí esconde los sentimientos, se los lleva, los secuestra de la oscuridad, se los roba, se los come y se los guarda muy adentro, en una esquinita de su saquito, en un pliege recóndito donde los deja pelear, que se conozcan, se amen y odien. Y allí permanecerán, a salvo de todo lo ajeno, llenando su silencio de miedo y onomatopeyas.<br /><br />No los busqueis, son todos míos.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-81395988239004076802009-04-30T02:53:00.003+02:002009-04-30T03:09:39.964+02:00Que no es nada.Mi pequeña vida, que no es nada; y te das cuenta y es lo peor de todo, que no es nada. Vienes de escuchar la vida más triste del mundo, de una mujer que lucha por su vida, por su matrimonio y su familia, por salir del hoyo, ese hoyo que tu visitas con frecuencia, que has establecido como tu hogar, oscuro, seco, como tú, vacío, como tú, lleno de mierda y odio... Y escribes esto con una sonrisa irónica, escuchando el canto triste y profundo, desgarrado, roto y lleno de dolor de una mujer que perdió a su marido hace veinte años en una plaza de toros, escuchando cómo la guitarra de un cantautor venido a menos llora sus problemas de entonces y ahora, escuchando el adiós de una cantante muerta en vida. Pero ya sabes de qué va esto. Te gusta ser un ente triste. De hecho crees ser la persona más deprimente de toda la Tierra, la más inmunda y la más sucia, rastrera y pisoteable, como una simple haba de un paquete de frutos secos. Sabes que no vas a hacer nada bien, por más que tu intentción sea la mejor. De hecho llegas del lugar más feliz del Mundo(después de Disneyland) abandonando a tus amigos a la luz de los farolillos y las alegres sevillanas.<br /><br />Nadie para ti. Nadie para mí.<br /><br />Y es aquí donde un día dijiste que echarías todas tus visceras y toda tu basura, donde vaciarías tus lágrimas que a duras penas corren por tus mejillas. Es aquí donde se queda tu alma seca y consumida por tu egoísmo, ése que te ha hecho estar sólo, como ahora, cubierto de mierda.<br /><br />Y encima tienes que dar gracias a la puta vida por regalarte salud y una familia que te quiere. Manda cojones. Ni el gran Edgar Allan Poe en sus peores estados de embriaguez habría soltado tanto odio hacia el Mundo en general y hacia sí mismo en particular. Y suelto un ¡Ole! en honor a la feria y a la puta madre que te parió.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-39185413248353280642009-04-20T17:00:00.002+02:002009-04-20T17:46:30.349+02:00Adiós Nada.¿Recuerdas cuando de pequeños jugábamos a las casitas y nos llamaban mariquitas?¿Recuerdas cuando jugábamos en los montones de arena y hacíamos túneles para jugar con los playmobil? Dime que también recuerdas los gritos de tu madre: "¡Ya te has manchado los pantalones nuevos!". Dime que recuerdas cada segundo de tu vida, cada detalle, cada insulto y cada carcajada. Ven y cuéntame cuántas veces te has tumbado al sol sobre la hierba mojada y has sentido que estabas en completa armonía con todo el Universo. Cuéntame qué sientes al rozarte con la arena de la playa. Dime qué te parece que te acaricien bajo las sábanas y que las hormigas hagan el amor en tu abdomen, cómo puedes explicar una mirada ¿eh? cómo puedes contarte que el calor de las ventanas dora tu cuerpo, que hay una sonrisa entre el gentío que reverbera entre todas las demás, entre todas las mujeres.<br /><br />Cuéntale al mundo cuántas aves pasan por tu novena ventana, en un segundo o en mil. Dime y dite el número de limones que han salido del azahar que oliste en primavera, la cantidad exacta de notas que han hecho romperte la piel en millones de pedazos. Piensa ahora cuál es tu canción favorita, hazte ese favor, piénsala en este segundo que te dejo y no encontrarás respuesta.<br /><br />Y no encontrarás respuesta a nada, porque no existe tal respuesta. Nada existe, nada es, y el tiempo pasa por encima de esa nada como una manada de elefantes que cantan y bailan al sol de los trombones. Adiós nada. Nos vemos, tú y yo, mecidos en invierno por la costa catalana. Adiós Nada, que todo lo sabes.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-91943903445286794362009-04-14T00:38:00.003+02:002009-04-14T00:44:26.005+02:00Feelin like a shit.Hoy he hecho un lavado de cara a mi blog, no tengo nada que contar, pero tenía que renovarme, buscar de nuevo la inspiración en donde menos espero. Los dibujos no son míos, ojalá, son de Alfonso Casas Moreno, un chaval que encontré por casualidad viendo dibujos y los suyos me hicieron sentir feliz.<br /><br />Poco más. Mis días se vuelven aburridos y no encuentro puertas por las que escapar.<br /><br />Como escribía Jack Nicholson en El Repslandor, en su máquina de escribir: "feelin' fine". Pero a la inversa y pongamos la palabra mierda. He dicho.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-66930927200364012302009-03-18T00:56:00.003+01:002009-03-18T01:07:37.497+01:00El silencio es el fin.Debes parar cuando encuentras la callada por respuesta. Debes parar cuando el silencio se pasea entre tú y yo, cuando el silencio rompe ventanas. Debes dejar de chillar cuando ves que me tapo los oídos, cuando cierro los ojos con fuerza esperando que al abrirlos hayas desaparecido. No debes agarrarme del brazo e intentar retenerme. No debes. No voy a salir corriendo, ni voy a pegarte. No voy a cerrar más la puerta de un portazo. Tu puerta ya no es mi puerta, tu puerta ya no da a mi calle. Cuando oyes los pasos alejándose por el pasillo y no te escuchan, es el final. Cuando has dejado de oirlos, eso es el final.<br /><br />Quédate con esto, tú que no entiendes. Quédate con mi mirada, con mis ojos rotos, con la arena que traje de la calle pegada en el zapato, con mi camiseta. Con el tabaco que me fumaste, con las canciones que ya nunca jamás escucharé.<br /><br />¿Y ves esta baldosa? ¿esta línea del suelo? De aquí para allá he sido tú y yo, todo aquello ha sido nuestro. Para acá lo que queda lo camino solo, sin nada más en las manos que mi propio corazón.<br /><br />Ahí te quedas, compañero.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-80535770191852007662009-03-16T14:05:00.001+01:002009-03-16T14:05:43.056+01:00Qué bien.Un pájaro posado en la ventana que no sabe volar, que quiere, pero no puede volar. Un pájaro que se merece un pequeño empujoncito de su madre, ese poco de confianza para que extienda sus alas y vuele. Su madre no está, así que le pegas un pequeño empujón y el pájaro, justo una milésima de segundo antes de caer, te mira y te pregunta por qué lo has matado, con ojos de corderito degollado.<br /><br />Y el pájaro cae, desde un piso quince, a una velocidad de trece metros por segundo.<br /><br />Cuando choca contra el suelo y se desparraman sus sesos y sus vísceras, tú te das cuenta que ya estabas muerto antes del piso número nueve.<br /><br />Tú y tus sentimientos, muertos los dos, echos una pelota y lanzados a una papelera llena de pañuelos de mocos y folios a medio escribir.<br /><br />Qué bien tu vida. Qué bien.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-53613050429940915382009-02-20T19:39:00.006+01:002009-02-20T20:02:35.091+01:00Escombros bajo los escombros.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix7xyIBihMyWAXSy6a3PunU-zGaYuln8FoY_9TCEV7VYG4fdyt0jbBfRmbOupFhp8-1NdVAW-nkWVIMCoij6ONIvQPmtDLMNwak7Hz5Mzo5_K_hOrSaNndXgRBf4luzx06R0V-9MBQEHov/s1600-h/pal01.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix7xyIBihMyWAXSy6a3PunU-zGaYuln8FoY_9TCEV7VYG4fdyt0jbBfRmbOupFhp8-1NdVAW-nkWVIMCoij6ONIvQPmtDLMNwak7Hz5Mzo5_K_hOrSaNndXgRBf4luzx06R0V-9MBQEHov/s320/pal01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304956203610047522" border="0" /></a><br />Una cámara de vídeo graba un verano, una playa, un niño con cubo y pala que hace un castillo de arena y lo destruye porque no le gusta, porque le ha salido deforme, débil, sin contrafuertes que resistan el oleaje, sin una fosa que se defienda del enemigo más temido, el cangrejo y el agua. Ni un mal cocodrilo que se coma los intrusos que osan destruir su fortaleza. Un castillo de arena en medio de la nada que acaba pisoteado por un ser superior en tamaño y fuerza.<br /><br />A muchos kilómetros físicos, un niño destruye un muro, con un cubo y una pala, un muro de cemento, de hormigón armado de hierro y piedras. Más allá no sabe lo que hay y es eso lo que le hace seguir adelante en su tarea, lo que le anima a continuar en su ardua labor de destructor de un muro que apareció de la nada y le separó de su familia, de sus amigos de otro país, de otra cultura. Y continúa destruyendo, de a poco, pero lo intenta, con ganas, primero un poquito, luego un gran hueco que le enseña un cielo azul, con nubes blancas, con pájaros diferentes a los que se ven desde su casa, desde la sombra de una palmera.<br /><br />Y se oye en el telediario, en la radio. Se lee en toda la prensa. Un niño destruye el muro que separa su vida de infante de su vida de adulto. Un muro inexistente para la mayor parte del Mundo pero más que visible para los pueblos que viven a uno y otro lado. A través de dicho muro se puede oir a la gente llorando, de felicidad quiere suponer nuestro pequeño amigo, y se crece por dentro: está cambiando el mundo, la tierra que pisa, simplemente por andar jugando con sus materiales de niño pequeño e inocente.<br /><br />Pero se oye un gran estruendo y nadie dice nada, y nadie llora y nadie grita. Una bomba sepulta los escombros de otra bomba que produjo más escombros. Y nuestro pequeño amigo desaparece. Su muro desaparece. Su hueco en el muro desaparece. Su vida...¿qué decir de su vida? Pues eso, que desaparece. Para siempre.<br /><br />Y solo queda el recuerdo de un niño jugando en la playa con un cubo y una pala que, grabado por una cámara de vídeo varios años atrás, produce ternura y emoción.<br /><br />Nuestro niño se ha hecho mayor. Qué bien. Qué suerte.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-23507722948225636422009-02-04T18:56:00.003+01:002009-02-04T19:06:20.735+01:00La noche.Hay días que pasan, sin más ni menos, días que no echas cuenta cómo han pasado las horas, días en los que duermes sin más mientras caminas y mientras te mueves como un autómata. Y hoy era un día de esos, un día de los de nada. Pero ha habido un problema: hoy la ciudad se ha llenado de negro, de oscuridad, hoy la Noche ha alcanzado al Sol, al astro Rey, lo ha secuestrado para sí y lo ha escondido para que nadie pueda verlo. Hoy se ha inundado todo del negro.<br /><br />La Señora de la noche ataca con agua, con viento, con caos, desconcierto y atascos a la ciudad. Al ruido le ha nombrado Señor de la Guerra, Comandante en Jefe de su lucha por la posesión de las horas y éste ataca indiscriminadamente contra todo el mundo, con ambulancias que rompen el silencio de la noche, con bebés que lloran y maman por joder, con la rebelión y lucha encarnizada de todo los cuadrúpedos, el levantamiento de los reptiles, llegando a tomar por completo edificios, camas y pensamientos, miradas y roces.<br /><br />Hoy la Señora de la Noche, de la Oscuridad, ha dado un escarmiento a todos aquellos que osaron reirse de ella y maldecirla.<br /><br />Bien hallada.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-49486766879883780532009-02-04T12:32:00.003+01:002009-02-04T13:35:52.526+01:00El viento que te trajo hasta mí.Las palmeras llevan toda la mañana balanceándose al son del viento, con su ritmo, despeinándose, meciendo las miradas de los transeúntes, de los vecinos, de los mendigos que, arropados con mantas robadas, sucias, pero decentes, piden en la calle una limosna para gastar en un simple litro de vino o cerveza y un mendrugo de pan. Y es que las penas con pan son menos. Siempre.<br /><br />Las ventanas azotadas por el viento intempestuoso, la ropa que baila al son del sur, dos pinzas que sujetan y llevan el ritmo para que no vuelen, mientras de fondo se oyen canciones que suenan antiguas, con ruido, a disco de vinilo de padres jóvenes, a guateques donde meterse mano, con guitarras poco precisas, un piano desafinado al sol que calienta tus manos mientras tocas...Y será domingo, manoseándo la palabra viernes, desenredando el fin de semana, ese fin de semana que te apetece estar solo en casa, fumando. Porque decides fumar y desaparecer de esta ciudad un par de minutos con cada calada, con cada bocanada de humo que te llena los pulmones de penas negras, de ruido de ciudad...Toda la noche en vela, jugando con la luna llena.<br /><br />Y te levantarás con la sensación de que el día es largo y aprovechable, con el regusto amargo en la boca y en los ojos de los días que están destinados a ser días vagos, con la sensación de necesitar cientos de mantas que te aprisionen y te hundan en la cama, dando calor y confort a una cama deshabitada, vacía de sentimientos, con música de jazz, de soul, con algunos detalles de cantante y guitarra, de concierto acústico pobre de fondo, mientras tu cuerpo grita, llora y ríe por lo bien que te cuida Lisboa, por lo bien que te sientan los veinte, por cómo sientes que tu cuerpo crece en el interior de una botella llena de arena y piedrecitas, buscando besos en las sábanas de otros apátridas como tú. Pero sonríes, porque Joaquín y Joan Manuel te sonríen como dos pájaros matados de un tiro, porque dos protagonistas se asoman de una estantería, uno con una guitarra colgada, la otra con una bufanda caliente, con un título tan sugerente como Once, como Una vez, como Quizá nunca o Quizá siempre...<br /><br />Quizá algún día de sol y viento vuelvan a salir las letras de cada uno de tus dedos...Y el cielo se vuelva violeta.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3350879562673427156.post-90385932657305177862008-09-08T01:59:00.002+02:002008-09-08T02:36:16.852+02:00capítulo 3:Contando los pasos. Y las baldosas. Así andabas por la calle, así te gustaban a ti los paseos, solitarios y contados. Un pie en una baldosa, el derecho en la siguiente ¿qué los pasos tenían que ser más cortos? no importa, tú los dabas, querías que el paseo fuera perfecto. Pero nunca lo fueron, los chicles y colillas que se te pegaban a la suela, los pequeños empujones de la gente que no mira al tío que anda sin mirar, contando baldosas, las risas que te atravesaban los timpanos y q siempre creíste que eran por ti... Ni un solo paseo perfecto.<br /><br />Y al recordar el último se te sonroja la mirada. Como siempre a lo tuyo, mirándote los pasos, chocaste con alguien que no te vio, al que deseaste partirle la cara y solo pudiste rozarle los labios. Un idiota que se chocó contigo por ir haciendo el tonto, por ir contando ventanas de edificios. !menuda absurdez! y le miraste con tanto odio que no te diste cuenta de q sus ojos saltaron en mil pedazos.<br /><br />Apartándole con los brazos, en un amago de empujón doloroso que ninguno de los dos sintió, seguiste tu camino hacia el bar, cantando lo primero que te vino a la mente y olvidando el suceso acaecido. Y no notaste la presencia del idiota, que se kedó parado en medio de la avenida, clavando sus ojos en tu nuca, oliéndote el pecho en sus manos, y acariciéndote el pelo como buenamente podía. Siguiendo tus huellas en el asfalto.<br /><br />Tú, sin saber por qué, no púdiste seguir contando, ni cantando, y eso que era lo unico que hacías. Estabas harto de que la gente te preguntara que qué pensabas en tus momentos de abstracción, y ya te resultaba demasiado embarazoso decir y repetirle a todo el mundo que tú jamás te abstraías en pensamientos vanos y superficiales o profundos y drásticos. Tú sólo cantabas. Tenías tu canción para cada momento y lugar, tarareándola hasta la saciedad y odiándola cada minuto. Pero no ahora, no pudiste, se te olvidó canción alguna y no supiste seguir caminando. Miraste atrás y jamás encontraste al idiota que te robó las canciones, pero que escondido tras una farola apagada vio tu cara de necesidad. ¡Joder!.<br /><br />Siguiendo tu camino decidiste que tenías q escribir lo que te acababa de suceder y te paraste en la primera cafetería que encontraste a robar una servilleta y un boligrafo. El bar donde trabajabas aun te caía a muchas canciones de distancia y no podías esperar, a pesar de q llegarías tarde y de que necesitabas con locura el trabajo, si no, adiós vivienda. Y entonces sucedió algo. Alguien desde atrás respiraba tu aliento, a dos metros de distancia, y te diste la vuelta con un susto, como si te hubiera gritado o tirado un jarro de agua helada. Era el idiota, que por lo visto había decidido seguirte por toda la ciudad. Le preguntaste qué quería y no supo responderte, porque ni tú ni él sabías qué era eso de querer, ni si se trataba de apetecerte un helado y quererlo o de anhelar la piel de alguien y desear la necesidad de depender de ella. No lo sabíais. O al menos tú.<br /><br />Se acercó. Tú te alejaste. Chocaste con la mesa. Él se acercaba. Muy despacio. Primero con las manos. Después con los labios. Te agarró con una suavidad que jamás conociste el brazo izquierdo. Después la parte derecha de tu cuello. Y tu piel se puso en guardia con miles de flechitas diminutas. Después sus labios, mientras el aire se helaba y te cortaba los pulmones. Agotando los centímetros que separaban vuestros rostros. Y, sin desearlo si quiera, te dio el beso más dulce que existía. Te besó primero en la comisura de los labios. En el cuello, pegado a la nuez. En el párpado.<br /><br />Te miró a los ojos y sin decirte nada cojió un par de servilletas de papel para escribir lo que le acababa de suceder y para poder dibujarte tumbado en el césped mientras fumabas un cigarrillo. Te agarró de la mano y te sacó del bar en el que por un momento la gente se quedó paralizada, observando la situación y en el que un camarero lloró. Y no os disteis cuenta. De nada. Ni del silencio, que inundó toda la ciudad a vuestro paso.<br /><br />Y así, abstraídos y mudos, decidísteis ir juntos a contar baldosas y ventanas mientras cantabais canciones al oído de la gente. Pensando que tendrías que buscar otro trabajo y que te importaba muy poco. Pensando que no sabías qué venía después.<br /><br />Que no querías saberlo.coloresdepapelhttp://www.blogger.com/profile/04862976238832486356noreply@blogger.com2